17 августа. Заячья капуста.

Мои руки как клинья — раскинулись до самого леса, мысли скачут по всей планете. Дом стоит посреди домов: хранитель зловещего драгоценства.

Старый наладчик мечтает сыграть в футбол — беззаботно гонять разноцветных уток. Но стадион закрыт. И вчера, и сегодня. Может быть, завтра?

Себе позвонил.